Paris n’était pas une fête

L’explosion des ventes de Paris est une fête, d’Ernest Hemingway, après les ­attentats de novembre repose sur un malentendu. Pendant la ­période couverte par ces ­Mémoires, entre 1922 et 1925, Hemingway n’est pas si souvent que ça à Paris. À la première opportunité, il file avec sa jeune épouse pour de longs séjours dans les Alpes, sur la côte ou à Pampelune. Et, comme correspondant du Toronto Star en Europe, il part couvrir les conférences internationales ou faire des enquêtes de terrain. À vrai dire, il ne s’intéresse pas beaucoup à la France ni aux Français. Il baragouine tout juste la langue. Les autochtones qui ­apparaissent dans son ouvrage ne sont que des figurants. Le jeune auteur est davantage absor­bé par la communauté des expatriés anglo-saxons qui grouillent à Montparnasse. Il l’admet : « Hors de Paris, peut-être pourrais-je écrire sur ­Paris, comme à Paris j’écris sur le ­Michigan. » À part la Seine et la statue du maréchal Ney ­devant La Closerie des lilas, il n’y a guère que le climat qu’il juge digne de notations, pas très alléchantes d’ailleurs. (Le ...